Y acabar con todo

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Querido Álvaro:

Esta tarde ha venido de visita Magda. Ha traído a Gustavo y Ernesto se ha puesto muy contento por tener alguien con quien jugar. Magda dice que cuando llegue su hermanito estará entretenido y no armará tanto jaleo en casa. Se ha alegrado cuando le he dicho que han aceptado a Ernesto en el colegio para superdotados, aunque me he guardado mucho de usar esa palabra.

Esta vez no puedo mandarte la ecografía, Ernesto estuvo trasteando con ella y he tenido que tirar los pedazos a la basura.

Gustavo es un niño encantador. Mientras nos tomábamos el café, no he podido dejar de mirar cómo jugaba con los coches, cómo reía cuando se caía en el barro, cómo corría de vez en cuando hasta su madre para enseñarle algo que había encontrado entre la hierba del jardín. Ernesto también lo miraba, quieto en su rincón de pensar, como tú lo llamas. Lo miraba a él y me miraba a mí. Porque nuestro hijo, el pequeño genio de seis años, reconoció en mi mirada el anhelo. Y no pareció gustarle.

Pero no, a Ernesto no le pasa nada, es sólo un niño muy inteligente que se ve frustrado en un colegio que no le ofrece lo que necesita y con unos compañeros, como Gustavo, que no alcanzan a comprenderle. Cuando me pega patadas en realidad no me las pega a mí, sino al mundo, que le queda pequeño. Cuando coge las tijeras y da golpecitos en mi tripa es sólo su forma de llamar la atención, ¿verdad?

Esta tarde he corrido con el corazón en la garganta porque los niños habían desaparecido. “Ya está” me dijo nuestro hijo cuando los encontré.

Esta tarde he tenido que sacar a Gustavo del arroyo, pálido y frío, pero vivo. Esta tarde he mentido a Magda y ella ha fingido creerme.

Ernesto duerme abrazado a su almohada, con el rostro relajado, mientras te escribo. Y sería tan fácil, Álvaro, tan liberador usar esa almohada…

 

 

Microrrelato enviado (y no premiado 😣😣😣) al 11º concurso de microrrelatos de terror y gore del festival de cine de terror de Molins de Rei.

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Las lecturas de Miss Iracunda

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La historia que os voy a contar hoy no termina con nadie muerto y/o en un manicomio. Al menos no de momento.

Después de mucho tiempo dándole vueltas (y de un intento que no llegó a convencerme del todo en Instagram) he decidido abrir un nuevo blog literario en el que colgaré reseñas y demás noticias o anécdotas relacionadas con los libros. Un blog llamado (efectivamente) “Las lecturas de Miss Iracunda” . Originalidad a tutiplén. Sigue leyendo “Las lecturas de Miss Iracunda”

El extraño caso del Señor Afilado

El señor afilado caminaba sin apenas separar las piernas. Arrastraba los pies a un ritmo rápido y constante que provocaba un frufrú exasperante en sus pantalones de pana.

Desaparecía por unos segundos en las tinieblas (frufrú, frufrú, frufrú) para volver a aparecer (frufrú, frufrú, frufrú) bajo la luz de una de las farolas que se alcanzaban a ver en ese tramo de carretera.

La chaqueta y los pantalones que cubrían la poca carne que rodeaba sus huesos, nervuda y lívida, apenas podían defenderlo del viento de aquella última noche de octubre.

Los brazos se agitaban totalmente rendidos al ritmo de su caminar y ligeramente inclinados hacia atrás por la curvatura de su espalda.

Su cabeza, en cambio, permanecía erguida y apuntando hacia delante como el último soldado en pie que arrastra al resto de sus compañeros caídos de vuelta a casa.

La luz de la farola que estaba más cerca de mí acentuó las crestas de sus pómulos y los hoyos que rodeaban sus ojos.

Hundidos y rodeados de ruina, ese par de ojos marrones, sanos, inteligentes –vivos, al fin y al cabo-, me diseccionaron durante el minuto que le llevó alcanzarme y sobrepasarme. En ningún momento su mandíbula dejó de masticar los restos de su última comida, que le chorreaban por las comisuras de la boca.

Lo contemplé alejarse carretera abajo hipnotizada, incapaz siquiera de preguntarme qué había pasado. Seguí mirando en esa dirección hasta que dejé de oír el frufrú. Seguí mirando en esa dirección hasta que empecé a oírlo a mis espaldas.

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Microrrelato enviado (y no premiado 😣😣😣) al 11º concurso de microrrelatos de terror y gore del festival de cine de terror de Molins de Rei.

Una habitación violeta

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Una habitación violeta es un club de lectura feminista (¡Oh, santo dios! ¡Traigan antorchas y agua bendita!, que lo digo en broma pero hay que ver cómo está el Twitter…). Me apetecía mucho hacer algo de este tipo desde el famoso Our Shared Shelf de Emma Watson y he encontrado este proyecto tan chulo coordinado por Iris de asomo, Mi Rincón de Libros y Sueños entre Letras.

Obviamente los libros que leeremos serán de temática feminista y no me molestaré en explicar por vez un millón que feminista no significa querer quemar a los hombres en una hoguera. En el mes de julio leeremos El color púrpura de Alice Walker.

Si queréis apuntaros al club sólo tenéis que seguir a los tres blogs arriba citados, poner un banner en vuestro blog con el logo del club (aunque creo que no hace falta tener blog para unirse) y publicar un comentario en twitter con el hashtag #CLVioleta diciendo que participáis.

Tenéis toda la información, mucho mejor explicada, aquí.

 

 

Está usted muerta, ¿y ahora qué?

cielo

 

Cuando leáis esto habré muerto. Y así, con cinco palabras, me convierto en leyenda. Porque a los muertos se nos respeta. Porque a los muertos no se nos lleva la contraria y se nos recuerda con cariño. Una vez me gritó y me tiró una copa de vino a la cara. Lástima no haber sabido entenderla, dirán, y lo cierto es que cuando le lancé la copa entendió a la perfección que lo que quería era mandarle a la mierda. Sigue leyendo “Está usted muerta, ¿y ahora qué?”